El Sayayin

Por  Nabumisake · Periódico Desde Abajo*

 

Es increíble la cantidad de barbaridades que las personas cuentan a diario. Son como máquinas parlantes que parlotean y parlotean sin sentido alguno. A veces me pregunto si en verdad escuchan lo que el otro les dice, si es rosa o negro, si le están entendiendo o no. Y en ocasiones, dicho sea también, me gusta cazar esas historias en el aire, como el que estudia la fragilidad de los lepidópteros o como el que azora ratas en rincones de habitaciones. Las escucho, las guardo para mí, y luego me río para mis adentros, me las cuento poco antes de dormir, o simplemente las olvido al cabo de un tiempo.

El Colmo

Imagen destacada por Luis Eduardo Sarmiento Chávez

 

Texto por Diantres Alighieri

 

«Si un árbol cae en medio del bosque y no hay nadie para escucharlo ¿Suena?»

Pregunta poco frecuente de los corredores de bolsa de N.Y.

 

Esto ya era el colmo! Otra vez la playa negra. Malditos petroleros. Esa estación flotante los tenía pero jodidos. Ya iban tres meses de derrames consecutivos. Primero que una explosión, ahora que un choque entre naves. ¡No! ¡Qué tal! Los pescados bien escasos que si andaban y ahora con estos verriondos regando esa maricada negra por ‘onde les daba la gana.

Poe. Cía. Ltda.

Imagen destacada: Graffiti en la Candelaria,  Bogotá

 

Por Desconocido Nº 1023 – Periódico desde abajo

 

Esto no es nada, porque es algo, un algo, un todo que se integra Al TODO que es Dios, ósea poesía, ósea nada o todo, como se le dé la gana, un presente oceánico o un viento fétido o nada, un todo y los todos, es decir Él todo en un todo que es la nada. Mejor dicho, esto es solo un poco de su inquietante locura, que es la mía y la de todos, es un regalo de la nada. Viene a usted en palabras, en renglones y en sonidos que llamo poesía.

Cemento o agua tiesa

Imagen destacada: Graffiti en Bogotá

Por Moderadamente Absurdo – Periódico desde abajo

Caminaba valle y lento en la calle sexta del sitio aquel sin sentido alguno más que el norte-sur o sur-norte, calles ensopadas de gentes que buscaban la forma de quitar algo a otros desde su consentimiento, sin sentimiento de culpa, con sentimientos de vidas debidamente bien organizadas. Caminaba lento, como a 10 por hora, quizá kilómetros, quizá pasos, andaba meditabundo y cabeceante ante la tranquilidad aberrante esta de la bulla y el afán de miles de oficinistas.

Mezcolanza bestial o cadáver ex quesillo

Imagen: Graffiti anonimo

 

Por Todos menos usted · Tomado del Suplemento des-orbita Nº 3 (Periódico desde abajo)

Sanguaza amorosa

Por AmintaSeriorriente · Tomado del Suplemento des-orbita Nº 3 (Periódico desde abajo)

Los ladrillos del ladrillo

Una pared comprometida y sensible, una pared que soportaba como ninguna el peso de un gran edificio quería ser presidenta de la república, desprendiose del edificio e inició una dura correría política por todo el país a cuestas de un zorrero solidario que no acogió el llamado de un alcalde para cambiar burro por máquina.

¿Me amas? Sí a meses

Sanguaza amorosa

 

por AmintaSeriorriente · Tomado del Suplemento des-orbita Nº 3 (Periódico desde abajo)

 

Toda inocente, con el uniforme del colegio, cantando Shakira sin haberme enamorado pero esperando enamorarme por primera vez para salir a darme piquitos con algún man en el parque como hacía mi vecina. Con todas esas ganitas ocultas y esas historias secretas que me contaban las niñas del salón salí yo un día del colegio para la casa, caminando porque salimos temprano, lo de la buseta me lo gasté en Kipitos de los que explotan.

¿Qué es una novela total?

Imagen destacada: Don Quijote leyendo, Grabado de Paul Gustav Doré

 

Por Carlos Eduardo Maldonado* · Fuente: Palmiguía

 

No es el comienzo, sino la consagración de una carrera personal y literaria. Escribir una novela total es el sueño callado, inconfeso, de todo gran escritor; y el sueño compartido en veladas secretas u oscuras, de todo buen lector. La novela total.

Los crímenes de la calle Morgue

Imagen destacada: Portada del libro Los crímenes de la calle Morgue. FV Éditions

 

Un cuento de Edgar Allan Poe*

 

Las características de la inteligencia que suelen calificarse de analíticas son en sí mismas poco susceptibles de análisis. Sólo las apreciamos a través de sus resultados. Entre otras cosas sabemos que, para aquel que las posee en alto grado, son fuente del más vivo goce. Así como el hombre robusto se complace en su destreza física y se deleita con aquellos ejercicios que reclaman la acción de sus músculos, así el analista halla su placer en esa actividad del espíritu consistente en desenredar. Goza incluso con las ocupaciones más triviales, siempre que pongan en juego su talento. Le encantan los enigmas, los acertijos, los jeroglíficos, y al solucionarlos muestra un grado de perspicacia que, para la mente ordinaria, parece sobrenatural.

Sombra desobediente

Imagen destacada: Monólogos. Serie: Asombrados. Técnica Mixta. Artista Adriana Gómez

 

Un cuento breve de Manuel Mejía Vallejo*

 

Yo, el solitario. Por lo menos tenía mi sombra: ni grande ni pequeña -a veces alargada, recogida a veces-; la que merecía, la exacta para mi soledad. Pero ocurren cosas extrañas al viajero y su sombra, aunque ya nos habíamos acostumbrado al pequeño misterio de cada día. Si caían a nuestro lado otras sombras, distinguíamos en ellas el ala o el cuerno o el rostro o el árbol, hasta la sombra del agua en algunos días, cuando la lluvia juega al sol y los pájaros sueñan entre ella aulas de juguete.

Sol en el páramo

Un cuento breve de Manuel Mejía Vallejo*

 

Si el viento arrastra la niebla hacia los repechos, o si un recuerdo de verano imprime su expectativa en las hojas, aparece el sol en el cielo paramuno. Sólo entonces llega sobre el cielo un gavilán de dura raza, hermoso el vuelo rapaz, a la medida de su pico y de sus plumas, a la medida de su cuerpo ágil en el aletazo.

Cuba insólita, entre la sazón y la desazón

Crónica y fotos de un viaje por la isla

 

Texto por LAG, Fotografías por Ana María Y LAG

 

Antes de empezar

Fueron dos meses intensos recorriendo la isla, de punta a punta, en bicicleta, en guagua, en máquina, en camión, en cualquier medio que nos embarcara en este viaje. Más allá de las convencionales rutas turísticas, la idea era poder «vivir» como lo hacen los cubanos, comer donde ellos comen, quedarnos en sus casas, conversar con la gente, en fin adentrarse en la realidad cubana.

Angusola y los cuchillos

Imagen destacada: Tuberculosis, del pintor cubano Fidelio Ponce de León

 

 

Un cuento de Lino Novás Calvo*

 

Yo no debiera escribir este cuento. Es un abuso hablar de nuestros socios cuando, además, lo que a ellos les ha ocurrido pudiera ocurrirle fácilmente a uno mismo. Esto, sin embargo, puede decirse de cualquiera y, al fin y al cabo, la profesión vence a la ética. Éste es un cuento sin ética.

Tres relatos de Alejo Carpentier (3)

Semejante a la Noche (3)

Tres relatos de Alejo Carpentier (2)

Viaje a la semilla (2)

Tres relatos de Alejo Carpentier (1)

 

El camino de Santiago (1)

Gelatina (4)

Obra destacada: La metamorfosis de la locura, Eduardo Esparza

 

(Cuentos sobre Violencia en Colombia 4 de 5)*

 

Un cuento de Harold Kremer*

 

Hoy voy a la oficina a las seis de la tarde. La secretaria dice que Carepasa me necesita. Subo. Me hace sentar. Los pies me duelen. Tengo ampollas en uno de ellos. Sin mirarme pide las facturas, sin mirarme las observa una a una y toma apuntes en una libreta.

Álbum de billetera (3)

Obra destacada: Sin título, Luis Caballero

 

(Cuentos sobre Violencia en Colombia 3 de 5)*

 

por Rodrigo Parra Sandoval

 

Apareció muerto de un tiro limpio en la frente. No lleva documentos de identificación, ni tarjetas de crédito, ni recibos, nada. Apareció desnudo. Lo que se llama totalmente desnudo, sin la prenda más íntima, por respeto. Un NN clásico, un alma sin nombre.

El día que entregamos las armas (1)

Imagen destacada: Fragmento de la película Canaguaro

 

(Cuentos sobre Violencia en Colombia 1 de 5)*

 

Un cuento de Plinio Apuleyo Mendoza

 

A Eduardo Franco, el general

 

Cuatro años peleando, sí señor; cuatro años echándonos candela con los patones. Si no fuera por los muertos y por la muerte, que de tiempo en tiempo pasaba rozándonos el ala del sombrero, diría que tuvimos la gran fiesta. Acostúmbrense a la idea, decía a mis chusmeros: se van a morir, están muertos, cosa de no extrañarse cuando los tiemplen de un balazo. Al principio éramos pocos y andábamos descalzos, mal armados con revólveres y escopetas, escurriéndonos por caminos de duendes, lejos de los trapiches y pasos reales donde estaba la tropa.

Elegía a “Desquite”

Por Gonzalo Arango

 

Sí, nada más que una rosa, pero de sangre. Y bien roja como a él le gustaba: roja, liberal y asesina. Porque él era un malhechor, un poeta de la muerte. Hacía del crimen una de las más bellas artes. Mataba, se desquitaba, lo mataron. Se llamaba “Desquite”. De tanto huir había olvidado su verdadero nombre. O de tanto matar había terminado por odiarlo.